Fernando Pessoa...

Resumindo...num beco sem saída...

Fernando Pessoa é o maior intelectual português, o maior pensador português da primeira metade do século XX.

Morre em 1935, viveu a transição da monarquia para a república, a participação de Portugal na Grande Guerra, a vergonha nacional do ultimato britânico e todo o impacto que isso tem na mentalidade portuguesa.

Não há figura no nosso panorama intelectual comparável a Fernando Pessoa. Portugal não se pode pensar sem olhar o Atlântico, Portugal é o Atlântico – aliás, a “Mensagem” tem uma quadra muito engraçada que fala sobre Portugal como o perfil de um rosto que olha para o Ocidente. Se nós virmos o recorte da costa portuguesa, é claramente o perfil de uma pessoa, vê-se a testa, o nariz, a boca e o queixo, a olhar para o Atlântico.

Ele vê Portugal como o centro do Atlântico. A sua paixão pelo grande Walt Whitman, o poeta americano, vem dessa identidade do Atlântico como centro da civilização ocidental e pólo civilizador e evangelizador de todo o resto do mundo. A mensagem dos dois é muito idêntica, tem muitas similitudes. É do Ocidente – e de Portugal, no fundo – que vem a expansão da epopeia dos Descobrimentos e é Portugal que descobre o Atlântico e as várias dimensões do Atlântico e o dá ao mundo.

Ele acha que Portugal não se pode pensar, nem repensar nem pode construir o seu futuro sem olhar para o Atlântico. Acho que tinha completa razão. Foi uma coisa que se perdeu, Portugal deixou de ser marítimo, ancoraram-nos à Europa, à terra. Parece que esse regresso à Europa, para a qual vivemos de costas viradas uma data de anos, não tem corrido muito bem. Perdeu-se aquele olhar amplo, ficámos metidos numa rua sem saída, a Europa tornou-se para nós um beco...

André Rieu - Hallelujah (Leonard Cohen)

Aprender de Cor quem Amamos

Comportamo-nos como se as pessoas de quem gostamos fossem durar para sempre. Em vida não fazemos nunca o esforço consciente de olhar para elas como quem se prepara para lembrá-las. Quando elas desaparecem, não temos delas a memória que nos chegue. Para as lembrar, que é como quem diz, prolongá-las. A memória é o sopro com que os mortos vivem através de nós. Devemos cuidar dela como da vida.

Devemos tentar aprender de cor quem amamos. Tentar fixar. Armazená-las para o dia em que nos fizerem falta. São pobres as maneiras que temos para o fazer, é tão fraca a memória, que todo o esforço é pouco. Guardá-las é tão difícil. Eu tenho um pequeno truque. Quando estou com quem amo, quando tenho a sorte de estar à frente de quem adivinho a saudade de nunca mais a ver, faço de conta que ela morreu, mas voltou mais um único dia, para me dar uma última oportunidade de a rever, olhar de cima a baixo, fazer as perguntas que faltou fazer, reparar em tudo o que não vi; uma última oportunidade de a resguardar e de a reter. Funciona.

Miguel Esteves Cardoso, in 'As Minhas Aventuras na República Portuguesa'

Nunca tivemos tempo, não é, uns para os outros, e agora é tarde, estupidamente tarde, ficamos assim a olhar-nos, ausentes, estrangeiros, cheios de mãos supérfluas sem bolsos para ancorar, à procura, na cabeça vazia, das palavras de ternura que não soubemos aprender, dos gestos de amor de que nos envergonhamos, da intimidade que nos apavora 

(AA)